Perder el norte: ir hacia el sur

Llueve.

Caminas sólo, pensando que será de tí.. Una sola idea recorre tu mente. Esa idea. Solo esa.
Tratas de analizarla como si de una hipótesis cientifica se tratara. Objetivamente.
Sin sangre en el corazón.

Sin darte cuenta, coges de tu mochila un lápiz y un trozo de papel. El plan llevaba rato rondando dentro de tu cabeza, además de esa otra idea, la otra solitaria idea. En un principio te decías inquisitivamente "¿Para qué? No tengo nada que escribir, solo pensar.", pero tus sentimientos, esos que tú habías intentando ahogar para pensar objetivamente, tratando de escapar de tu lógica manera de pensar, hacen que, inconscientemente, agarres ese lápiz y ese papel que sin saberlo te aliviarán tanto.

Empiezas a escribir lo de siempre. Pero hay algo diferente. Diferente al resto de tonterías que sueles escribir. Más que nunca, tratas de dejar en cada frase, en cada palabra, en cada letra, una parte de tí.

Inconscientemente, y entre lineas oscuras, en rincones dejados para dar tiempo a analizar cada bella y horripilante palabra que pones para describirte, interpretas, de una manera virtuosamente sentimental, para un público inexistente el baile que es para tí el amor.

Pero,... ¿de verdad deseas que no exista?

Esperas que alguien analice, logica o sentimentalmente, de una manera empática, lo que has estado sangrando en tinta. Esa idea incial. Espera que ella lo vea.